Parece ser que muchos han olvidado que la televisión española no vive ahora su edad de oro, si no que ya la vivió hace unos cuantos años, en los que La Primera producía cantidades ingentes de material propio. Mucho de ese material era ficción, y gran parte de él de grandísima calidad. Echando mano de guinistas, directores e incluso de equipos, formas y maneras de hacer provenientes del séptimo arte, se crearon productos para la pequeña pantalla, rodados en cine y con una confección mucho más elevada que lo que luego serían los telefilmes que inundaron muchos canales anglosajones en los noventa.
Trataremos hoy la primera de las seis entregas de su temporada prima, ya que es injusto hablar de él como programa en sí. Digamos que este podría haber sido uno de nuestros Alfred Hitchcock Presenta, aunque -como veremos en futuros artículos- tenemos varios programas en la historia que podrían responder a ese referente de una televisión de gran calidad, que si bien en el extranjero se ha retomado, aquí todavía está algo verde, aunque en proceso de madurar. Por lo tanto cada una merecería un análisis propio, y siendo esta claro manifiesto de sus intenciones y la que a nivel personal más me apasiona, nos meteremos de lleno para destaparle al lector algunos datos, ocultándole las claves para inspirar curiosidad y alimentar el apetito de devorar una pieza de menos de una hora y veinte de duración. Y de libre acceso gratuito. Todo son ventajas.
La película adapta el cuádruple asesinato cometido por el que probablemente podríamos llamar primer asesino en serie español: José María Manuel Pablo de la Cruz Jarabo Pérez Morris, un tipo duro, rudo y despiadado que nació en Madrid y huyó con su familia a Puerto Rico tras el estallido de la guerra en el treinta y seis. Se casó con una mujer en Estados Unidos, fue recluido en una prisión psiquiátrica de la que se logró escapar, despertó otro escándalo en la Isla del Encanto al ser descubierto como regente de un prostíbulo, ilegal por esos lares. De vuelta a la capital del reino, con mucho dinero en los bolsillos, se dedica a invertirlo alegremente en juergas nocturnas, mujeres, bebidas, drogas, cenas lujosas, y toda una serie de entretenimientos exquisitos que degustaba diariamente. Sin trabajar ni producir, conoce en otra ocasión a una muchacha inglesa. Quién sabe si es su acento extranjero o su atractiva planta lo que atrae a Jarabo, lo cierto es que se enamora (casada y con marido en Inglaterra) y en una noche, ya sin efectivo en los bolsillos, empeñan el anillo de compromiso para continuar gastando. Cuando el hombre lo quiere recuperar, tiene que pagar un cargo superior y entregar una carta autorizada. Ella, desde Inglaterra, se la escribe. Y con propina: en la misma cuartilla planta una fogosa carta de amor. Al entregar ésta a los usureros -pero no el dinero-, deciden quedársela también hasta que aporte la suma acordada. Con una paranoia terrible, empieza a temer que los prestamistas de poca monta chantajeen a su querida, de buena cuna en la Albión, y decide emprender las terribles acciones que el diecinueve de julio de 1958 conmocionarían a la villa y corte y a España entera.
Los personajes están bien pensados y estructurados. A Jarabo se le pone galante y agresivo, como parece ser que era. Aunque se edulcora y se le disfraza de una elegancia excesiva hacia la conclusión, donde los guionistas se dejan llevar por un completo delirio peliculero, en un momento en el que la policía, para que hable, le monta un lujoso convite. Aunque no sea realista, realmente es una gran sala de espera para el clímax. Los detectives, que casi no aparecen por el gran protagonismo del asesino, aunque pudieran ser arquetipos, no caen en los clichés baratos a los que a veces se recurre en TV cuando hacen falta segundones. De hecho, la mano derecha del inspector jefe, un orondo y ojeroso policía, tiene un aspecto tan cinematográfico que bien podía haber aparecido en alguna peli negra de los años cuarenta.
Definitivamente, es una buena cinta. No vamos a encontrar una obra maestra, pero sí unos minutos de orgullo olvidado tanto por aquellos que se creen que el cine español nació con Almodóvar, como para aquellos que tachan toda nuestra producción de excremento. También para que veamos que en TVE se hacía una ficción excelente que nada tenía que envidiar a lo que se hacía fuera, que estaba a un gran nivel creativo y de ejecución, con algunos fallos probablemente a causa de un ajustado presupuesto, pero que se perdonan por la calidad general. Revisándola hoy le he notado hasta cierta frescura, esa frescura que desprenden las obras cuando hay más ganas, ilusión -y todo el extra que ello da al trabajo- que técnica o medios (que también los hay, pero prima la pasión por la profesión). En una industria de la pequeña pantalla que parece cansada, exenta de ideas y aire renovador, vendría bien recuperar estas iniciativas, visionarlas y estudiarlas, porque estamos realmente en un momento facilón, de guiones muy convencionales y puestas en escena demasiado vistas, y demasiado pretenciosas. Y para estudiar todo este material tenemos la suerte y fortuna de contar con la página de Televisión Española, un auténtico templo para todo el que esté interesado en las grandes empresas de creación audiovisual de ayer y de hoy. Lugar en el que pasar horas y horas disfrutando y entendiendo más nuestros antepasados, esos que deberíamos de seguir como modelos, y no sólo a los anglosajones (que hacen un trabajo de calidad indiscutible, pero que no son tan nuestros).
Para finalizar, un dato curioso. El actor y director de culto Paul Naschy conoció y convivió con Jarabo el mismo año de su crimen. Incluso en una de las tabernas que frecuentaban juntos, el maniaco le llegó a apuntar con una pistola en la sien. Por aquel entonces ni él sabía que se encontraba con uno de los psicópatas más famosos de la península, ni el futuro asesino sabía que encañonaba a uno de los artistas, tanto delante como detrás de las cámaras, más afamado del mundo del terror y reconocido internacionalmente. Uno decidió llevar el horror al celuloide, otro a golpe de gatillo lo llevó a las portadas de los periódicos.
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